Yisus

Se aceptan comentarios sobre mi falta de oficio en una hermosa isla griega, casi imposible de creer pero cierto.

Disculpen por la poca dedicacion a la foto historia pero informo a la poblacion que los cds donde traje las fotos se rayaron y tengo solo el 30% de las fotos que tome haciendo dificil armar las foto historias, de ahi que ponga fotos sin conexion a la historia, o imagenes medio repetitivas, disculpen esa, vere como hago para mejorarla.

cuidense se aceptan comentarios.

Saliendo a Paris, conecto a Atenas y de ahi a Mitiliny en la isla de lesbos, pegado a turquia... Me voy por mes y medio a ver que es de mi vida en esos lados entre pasantias, gente extraña, hbvalar ingles, reconocer esas letras griegas locas por demas cosas.

 

 Espero sus comentarios. se les quiere... espero poder montar las fotillos:)

Comienza un nuevo día, y con ello una nueva oportunidad de expresar mis ideas sobre la Geología y sus implicaciones con diversas ramas de la ciencia y humanidades; especialmente el turismo, disciplina que junto a mi compañero de tesis Roigar López decidimos mezclar en una extraña pero posiblemente divertida idea.

En un mundo cada día más contaminado, el conocimiento de las bellezas y rarezas (en diversos aspectos) que nos rodean ayudan a valorar el lugar que habitamos, lugar que los antiguos griegos adoraban en calidad de Diosa, lugar que sirvió de musa para tantos artistas, lugar que bajo los actuales esquemas de consumo estamos destruyendo.

Este es un espacio para la reflexión y el debate, espacio para la unión de ideas, mentes y cuerpos que aún creemos que otro mundo es posible...

 

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Les dejo (para los que gusten) varios cuentos y poemas de este escritor que no deja de sorprenderme entre páginas que oración por oración, palabra por palabra y letra por letra me deslumbran.

 

Aún recuerdo mi primer encuentro con los escritos de Cortázar, estaba en 3er año del liceo cuando el profesor de Castellano me dió una copia de "Autopista al sur",  lo devoré con voraz apetito. Quedó en mi memoria como uno de los mejores cuentos que he leido en mi vida, pasando varios años desconociendo el autor, hace poco y por conversación casual o causal me enteré de la agradable noticia, pertenece a uno de mis escritores favoritos.

 

Sin mas preambulo les dejo parte de su vida...

 

como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente

Un señor toma un tranvía después de compara el diario y ponerselo bajo el brazo. Media hora más tarde desciende con el mismo diario bajo el mismo brazo.. Pero ya no es el mismo diario, ahora es un montón de hojas impresas que el señor abandona en un banco de la plaza. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diaro, hasta que un muchacho lo ve, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Apenas queda solo en el banco, el montón de hojas impresas se convierte otra vez en un diario, hasta que una anciana lo encuentra, lo lee, y lo deja convertido en un montón de hojas impresas. Luego lo lleva a su casa y en el camino lo usa para lo que sirven los diarios después de estas excitantes metamorfosis.

Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvidese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.

Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará  con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Las bombas inteligentes, que tan burras parecen, son las que más saben. Ellas han revelado la verdad de la invasión. Mientras Rumsfeld decía: “Estos son bombardeos humanitarios”, las bombas destripaban niños y arrasaban mercados callejeros.

 

 

En 1983, cuando los marines se apoderaron de la isla de Granada, la asamblea de las Naciones Unidas condenó, por abrumadora mayoría, la invasión. El presidente Reagan, respetuoso, comentó: “Esto no ha perturbado para nada mi desayuno”.

Seis años después, fue el turno de Panamá. Los libertadores bombardearon los barrios más pobres, fulminaron a miles de civiles, reducidos a 560 en la cifra oficial, y eligieron al nuevo presidente del país en la base militar de Fort Clayton. El Consejo de Seguridad, casi por unanimidad, se pronunció en contra. Los Estados Unidos vetaron la resolución, y se pusieron a trabajar en sus invasiones siguientes.

Las Naciones Unidas aplaudieron esas invasiones siguientes, o silbaron y miraron para otro lado. Y fueron las Naciones Unidas las que decretaron el embargo internacional contra Irak, que asesinó mucha más gente que la guerra de Bush Padre: más de medio millón de niños muertos, a confesión de parte, por falta de medicinas y de alimentos.

Pero ahora, oh sorpresa, las Naciones Unidas se han negado a acompañar la nueva carnicería de Bush Hijo. Para evitar que en las próximas guerras se repita este episodio de mala conducta, me temo, no habrá más remedio que contar los votos del Consejo de Seguridad en el estado de Florida.

 

 

En 1935, el general Smedley Butler había resumido así sus tres décadas de trabajo como oficial de marines: “Yo fui un pistolero del capitalismo”. Y había dicho que él podía dar algunos consejos a Al Capone, porque los marines operaban en tres continentes y Capone actuaba nada más que en tres distritos de una sola ciudad.

 

 

El año pasado, Ana Luisa Valdés estuvo en Yenín, uno de los campos de refugiados palestinos bombardeados por Israel. Ella vio un inmenso agujero, lleno de muertos bajo los escombros. El agujero de Yenín tenía el mismo tamaño que el de las Torres Gemelas de Nueva York. Pero, ¿cuántos lo veían, además de los sobrevivientes que revolvían los escombros buscando a los suyos?

Las tragedias conmueven al mundo en proporción directa a la publicidad que tienen.

 

 

Hay periodistas honestos, que cuentan la guerra de Irak tal como la ven. Algunos, lo han pagado con la vida. Pero hay periodistas disfrazados de soldados, que más bien parecen soldados disfrazados de periodistas, que ofrecen versiones adaptadas al paladar de las grandes cadenas de la desinformación globalizada.

¿Matanzas en los mercados llenos de gente? Fueron bombas iraquíes. ¿Civiles muertos? Escudos humanos que usa el dictador. ¿Ciudades sitiadas, sin agua ni comida? La invasión es una misión humanitaria. ¿Resistieron algunas ciudades mucho más de lo previsto? En la tele, se han rendido todos los días.

Los invasores son héroes. Los invadidos que les hacen frente son instrumentos de la tiranía: los acusan de defenderse

 

 

El país dedicado a bombardear a los demás países, que desde hace añares viene infligiendo al planeta una incontable cantidad de once de setiembres, ha proclamado la tercera guerra mundial infinita.

El presidente, que no fue a Vietnam gracias a papá y que sólo conoce las guerras de Hollywood, manda matar y manda morir.

No en nuestro nombre, claman los familiares de las víctimas de las torres.

No en nuestro nombre, clama la humanidad.

No en mi nombre, clama Dios.

 

 

Extraído de La nausea, escrito por el siempre veraz Eduardo Galeano, nunca deja de sorprenderme. El texto es mucho más largo, si te interesa leerlo completo puedes hacerlo en este link: http://www.patriagrande.net/uruguay/eduardo.galeano/escritos/la%20nausea.htm

 

El que disida o apoye su publicación, está en la total libertad de expresarse por este medio (abajo donde dice comentarios).

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.

El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse incómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.

Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañama siguiente se habia suicidado.

Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.

Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió la calle con el proposito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas . Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando.Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».

El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.

 

                                                           Benedetti

Al saludar a mi papá después de un largo día de estudio pude notar en sus manos una cámara digital. Lo noté un poco contrariado respecto a su uso, motivándolo a pedirme ayuda, alegremente acepté.

 

Siempre critiqué la cámara digital, sentía perder parte del arte y emoción que vas mas allá de la toma, momento, luz, personaje, colores, fondo y contraste; la emoción de las cámaras antíguas incluye la paciente espera, no saber como salió, revelado, ahorrar fotos por falta de dinero o película, peso, el cambio de lentes y rollo sumaban parte de la experiencia de tomar fotografía.

 

Ahora me encuentro ante una maravilla moderna, tomé 30 fotos en 10 minutos y ya están en mi computadora, en perfecto estado y sin gastar un centavo, esto me recuerda que tengo 7 rollos de 36 sin revelar por falta de dinero, como no sentirse tentado.

 

Sin embargo el sentimiento de nostalgia me embarga, y a pesar de usarla y disfrutar sus múltiples ventajas, jamás dejaré de tomar fotos con mi minolta de los 70s con sus 3 lentes, rara vez creo sentimientos de filiación hacia objetos materiales, pero cuando este permite drenar tus sentimientos, crear imágenes, reflejar emociones, y captar los momentos mágicos en los parajes mas increibles que haya podido pisar mi ser es inevitable crear ese tipo de lazos.  

 

El título de mi blog aunque un poco extraño trata sobre las primeras fotos tomadas con la cámara digital, revelando una característica de mi persona que me he visto en necesidad de aceptar con el tiempo, "egocentrismo" y es que mis primeras fotos fueron unos autoretratos que decidí tomar frente a mi computador mientras pensaba el motivo de mi escrito.

 

Cuanto me costó aceptar ese defecto, pero aceptemoslo, nadie es perfecto...

Hace algún tiempo quería hacer una entrada referente al tema, mas preferí esperar unos días para aclarar mis sentimientos.

 

Como uno más del rebaño hice mi quiniela* del mundial, con la simple excusa de brindarle emoción al juego. Mi visceralidad se dejo sentir en resultados como: Angola 2 Portugal 1; Ghana 3 Italia 0 y paremos de contar. Siempre voy a paises chiquitos que nadie cree en ellos, caso Trinidad y Tobago, dió tremenda sorpresa, o cualquier país latinoamericano exceptuando Brasil que ya me cansé de ellos, su obvio poderío me asquea.

 

Por otro lado mi estudios sufren, tengo una relación amor/odio con este momento deportivo, me divierto, gozo y mis estudios a un lado, no puede ser. Procuraré solo ver los partidos por los que tenga mas afinidad, quisera presenciar todos como he hecho hasta el momento, mas no pienso graduarme de comentarista de futbol.

 

Mis predicciones las quitaré de estas notas para evitar controversia, mas sientase libre de decir sus favoritos.

 

Espero tener vida para presenciar una vinotinto mundialista...

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi gran favorita de Virulo, no recuerdo haber oido canción alguna dedicada a los libros y su importancia, mensaje necesario en esta época cada vez mas alejada de la palabra escrita.

 

Muerto de risa salí el dia de su presentación hace ya algunos meses, aún recuerdo su singular forma de narración.  Si mi memoria no me falla (cosa muy probable) ese día mencinó como se inspiró en el libro "Humor y amor" de Aquiles Nazoa.

 

Espero poder comprarlo pronto... 

 

 

(Alejandro Gracía, "Virulo")

Yo conocí una vez a un colibrí
Que estornudaba con las flores
Se Intoxicaba cuando iba al jardín
Y le mareaban sus olores

Azucenas y Vicarias
le causaban urticaria
Los Jazmines y Azahares
Problemas estomacales.

Al colibrí de tanto estornudar
Se le puso el piquito rojo
No pudo más y decidió emigrar
Con una lágrima en los ojos.

Hizo un día sus maletas
Y se fue de las violetas
De su colibrí mamá
A vivir a la ciudad.

En un apartamento
Gris y todo de cemento.

El colibrí dejo de estornudar
Pero andaba deprimido
Volando solo por una ciudad,
Sin ningún rostro conocido.

Una vida sin colores,

Sin jardines y sin flores.
El creyó que se moría,
Cuando entro a una librería.

El colibrí de pronto imaginó
Que eran los libros como flores
De muchos pétalos y se asomó
A un mundo lleno de colores.

Y voló hasta el horizonte,
Por praderas y por montes,
Y las flores al pasar
No lo hacían estornudar.

Y tanto pudo ver
Que quiso y aprendió a leer

Entre los libros iba el colibrí
Con su piquito investigando
Sin darse cuenta como en un jardín
Los textos fue polinizando.

Y cruzó la geografía
Con la trigonometría,
Luego la filosofía
La lleno de poesía.

Nacieron libros con una visión
Distinta del conocimiento
Se coloreaba la imaginación
Y florecía el pensamiento.

Todo se iba intercambiando
Y la vida transformando
Y la gente que leía
Poco a poco comprendía.

Y el mundo fue feliz
Y todo por un colibrí.

Amor cuando yo muera .

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda, ni llores sacudiéndote como quien estornuda, ni sufras «pataletas» que al vecindario alarmen, ni para prevenirlas compres gotas del Carmen. No te sientes al lado de mi cajón mortuorio usando a tus cuñadas como reclinatorio; y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame, no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame! Hazte, amada, la sorda cuando algún güelefrito dictamine, observándome, que he quedado igualito. Y hazte la que no oye ni comprende ni mira cuando alguno comente que parece mentira. Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda: Yo quiero ser un muerto como los de Neruda; y por lo tanto, amada, no te enlutes ni llores: ¡Eso es para los muertos esülo Julio Florez! No se te ocurra, amada, formar la gran «llorona» cada vez que te anuncien que llegó una corona; pero tampoco vayas a salir de indiscreta a curiosear el nombre que üene la tarjeta. No grites, amada, que te lleve conmigo y que sin mí te quedas como en «Tomo y obligo», ni vayas a ponerte, con la voz desgarrada, a divulgar detalles de mi vida privada. Amor, cuando yo muera no hagas lo que hacen todas; no copies sus estilos, no repitas sus modas: Que aunque en nieblas de olvido quede mi nombre extinto, ¡sepa al menos el mundo que fui un muerto distinto! Aqulies Nazoa

Al enterarme de la suspensión de la salida de Geomorfología por falta de transporte llamé inmediatamente a Napo con el objetivo de convencerlo de irnos al referido Parque Nacional ese fin de semana.

 

Así empieza una cadena de eventos memorables, unos mas narrables que otros.

 

El viernes al mediodía después de asistir religiosamente al comedor de la universidad, partimos a la residencia de Napo a buscar su bolso, instrumentos geológicos y otras cosas de poca pertinencia para esta narración, también sirvió como punto de encuentro donde nos reunimos con su hermano Gabriel y primo Carlos que nos acompañaron en la pequeña travesía.

 

En la necesidad de dirigirnos a casa de mi amigo a buscar más cosas menos pertinentes salimos muy tarde, quizás debido a que la vivenda del Napo se encuentra cerca del monte olimpo, allá donde el viento se devuelve y el sol se enchufa, en fin, salimos del terminal de Los Teques rumbo a Maracay aproximadamente a las 7:30 pm de un Viernes 19 de Mayo igual a cualquier otro. A nuestra llegada y después de lidear con toda clase de vendedores de boletos tomamos un autobús con destino a Mérida con la promesa de detenerse en Barquisimeto. De algún modo vencimos el sueño y por medio de sistema de turnos siempre estuvimos pendiente de no pasarnos (aunque la idea de llegar a Mérida por 13 mil era tentadora).

 

Aproximadamente a la 1:30 am de un Sábado 20 de Mayo igual a cualquier otro recorriamos las calles del Estado Larense con destino a la zona de Santa Elena, con la suerte de tener media luna que medio iluminaba nuestro camino.

 

Sería injusto obviar de este relato al perro piedrero que conocimos entre cuadras de esa noche/mañana, en sus ojos ví que queria acompañarnos en nuestra travesía, más los efectos alucinógenos del narcótico lo tenian en un estado de alteración de sus sentidos.

 

Luego de 8 cuadras y despedirnos cariñosamente de nuestro amigo producto de la descomposición de la sociedad, pasamos por casualidad ¿o causalidad? por uno de los locales mas concurridos de Barquisimeto. Con mochilas y cansancio entramos, por supuesto cansancio se fué al tomar la primera cerveza (es abstemio).

 

Me tomó de sorpresa notar que la comunidad alternativa de la zona concurría a este sitio, con simples diferencias musicales respecto a la ciudad Capital. En Caracas se escucha trova y quizás una que otra canción rápida de ska (en estos espacios), allá giraba en torno al rock con canciones de Pearl Jam y Pink Floyd que oí hasta el cansancio.

 

A las 5:30 am tomamos cama para pararme aparatosamente a las 10 am, por supuesto desperté al Napo y débilmente exhaló unas palabras donde salió mi mamá a relucir. Estábamos en casa de su abuela, después de conocer a la familia, desayunar con suero y conversar por largo rato diversos tópicos fui al encuentro de nuestra bella guía, persona en conocimiento de la zona a visitar y sus adyacencias.

 

Continuará...

 

 

 

Silvio Rodríguez

Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
un torbellino en el suelo
y una gran ira que sube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

Si me dijeran pide un deseo,
preferiría un rabo de nube,
que se llevara lo feo
y nos dejara el querube.
Un barredor de tristezas,
un aguacero en venganza
que cuando escampe parezca
nuestra esperanza.

1978

Ya era momento de cambiar de la cancioncita. Ahora es el momento de rabo de nubes, canción que he tarareado (¿existirá esa palabra?) todos estos días.

 

Quizás así termine de aprenderla...

Otro genial escritor a quien admirar, Julio Cortazar (famoso por Rayuela) abajo dejé un escrito, muy bueno, ahora queda de ustedes leerlo y emitir su juicio.

 

Al leer semejante texto con su  personal e interesante estilo me pregunto ¿Algún día podré escribir al menos a un 1/4 de su nivel?

 

Sinceramente no lo creo...